Муравьи бегают, размахивая крохотными листочками пергамента и маленькими кусочками графита. Прикрепив, наконец, свой листочек к стене, они начинают писать - маленькими, корявыми, непонятными буквами. Непонятными, понятное дело, для стороннего наблюдателя. Но я-то понимаю. Это ведь происходит в моей голове.
Оставив исписанный лист, они бегут за следующим. Или садятся в кружочек у костра, чтобы смотреть на небо и петь песни.
А Стена вокруг них - будто в пергаментном оперении.
"Ты - Ватсон. Ты - инспектор Лейстрейд." "А ты кто?" "А я - скрипка Холмса". (с)
Угли подернулись пеплом.
На стене колышется тень
Моего собеседника.
Басё.
Оставив исписанный лист, они бегут за следующим. Или садятся в кружочек у костра, чтобы смотреть на небо и петь песни.
А Стена вокруг них - будто в пергаментном оперении.
"Ты - Ватсон. Ты - инспектор Лейстрейд." "А ты кто?" "А я - скрипка Холмса". (с)
Угли подернулись пеплом.
На стене колышется тень
Моего собеседника.
Басё.